Una storia d’amore diversa e delicata è al centro del nuovo film di Silvio Soldini, realizzato a diversi anni di distanza dal suo ultimo lavoro Il Comandante e la cicogna (2012).
Il colore nascosto delle cose racconta la storia di Teo, un creativo pubblicitario quarantenne, donnaiolo e scapestrato. Teo è completamente preso dal suo lavoro e vive una relazione vaga e stanca con una donna che vorrebbe da lui delle certezze in più. Come se non bastasse ha un amante e sempre uno sguardo pronto per nuove eventuali avventure. Un giorno conosce per caso Emma, una grintosa quanto tenera osteopata che ha perso la vista all’età di sedici anni e dopo infinite difficoltà per accettare la drammatica situazione e se stessa è riuscita a costruirsi una vita normale. Teo, quasi per gioco, si innamora di Emma, entrando prepotentemente nella sua vita, senza curarsi troppo dei suoi sentimenti e delle conseguenze che ne potrebbero derivare.
Silvio Soldini dice che aveva da tempo l’idea di lavorare sul tema dei non vedenti, soprattutto dopo aver girato un documentario intitolato Per altri occhi. Durante la realizzazione di questo progetto ha avuto modo di scoprire persone piene di vita e di estrema ironia, rimanendo stupito ed entrando in un mondo sconosciuto che non si aspettava minimamente.
Ha constatato che,
nonostante il loro handicap, le persone non vedenti lavorano, fanno
sport, viaggiano, fruiscono di film e di cose che nell’immaginario
comune sono godibili solamente di chi può vedere.
Soldini afferma “Mi sono poi reso conto che al
cinema non avevo mai visto niente di tutto ciò, che i ciechi erano
spesso dipinti in modo drammatico, scontato, o con dei quasi
super-poteri. Così ho deciso di filmare una storia d’amore con una
non vedente come accade nella vita. Raccontare l’incontro tra due
mondi lontanissimi, di un uomo che cambia, del coraggio di
affrontare la vita, con leggerezza e profondità. E raccontare Emma
e Teo come fossero due di noi, due persone amiche”.
I due protagonisti sono interpretati da Adriano Giannini e Valeria Golino. Entrambi molto bravi e perfettamente calibrati. Ma un plauso va sicuramente a lei, per essere riuscita a restituire sullo schermo la vita di tutti i giorni di una persona priva della vista, attraverso piccoli gesti, espressioni quasi impercettibili, microscopiche gaffe, alternando dolcezza e caparbietà, incertezza e sensualità.
Quello che si potrebbe obiettare è forse l’ovvietà di alcuni snodi narrativi e una costruzione un po’ stereotipata della trama, che porta purtroppo a intuire fin dalle prime battute come si concluderà la storia. Inoltre stride un’eccessiva caratterizzazione negativa del personaggio maschile. Nonostante questo, Il colore nascosto delle cose è un film garbato, che affronta il problema della diversità da handicap, in maniera non scontata e soprattutto mai lacrimevole.
Il colore del melograno
(Sayat Nova)
Quasi la raggiunge in
altezza – e non è cosa da poco – di colorito è un po’ verdognolo ma
sembra fisicamente ben piazzato, vari paparazzi del Lido l’hanno
vista arrivare con questo nuovo affascinante individuo e… ah no,
aspè. Come non detto. È il solito armadio pieno de scarpe,
accessori per le riprese e kalashnikov che si porta dietro. C’è
ancora speranza, mettete via i barbiturici.
Avrei pure puzzato come un
camion che trasporta capre, ma questo al Lido è un dettaglio e
dubito che qualcuno si sarebbe fatto salire la mosca al naso (ogni
riferimento a dove di solito si poggiano le mosche è assolutamente
voluto) perché per i frequentatori della Mostra odorare di
selvaggina o di pescato macerato è un tratto distintivo, un segno
di riconoscimento, un legame di fratellanza. Durante quei fatidici
12 giorni quasi tutto è ammesso e se ne vede di ogni – e del resto,
s’è costretti per la gran parte a vivere con un nugolo di
sconosciuti come nelle comuni degli anni ’70, ma in appartamenti di
quindici metri quadri – servizi inclusi – dalla sempre stilosa
ascella pezzata, da esibire con nonchalance quando si alza la mano
per porre una domanda in conferenza stampa, alle Converse cenciose
e masticate sopravvissute a tutte le lezioni di ginnastica delle
scuole medie, regolarmente abbinate agli smoking fuori misura
rubati da qualche stock d’avanzo da Mas, classica tenuta da cena di
Gala a cui non ti fanno entrare se non hai il vestito elegante, ma
non si mettono certo a controllare lo stato impietoso della
biancheria intima. Tutto questo, senza nominare la storica
fragranza di lisca andata mista a cloaca chiaramente avvertibile
nelle ultime file della sala Volpi, che ha generato varie leggende
metropolitane come quella del Fantasma del Pescatore
Piscione, una sorta di rip-off del Fantasma
Formaggino con un finale infinitamente più volgare e
nonsense.
Oggi è il giorno prima
dell’apertura, e come giustamente anticipato da Andrea sarebbe
dedicato a prendere possesso dell’appartamento, svuotare la
valigia, ritirare l’accredito e fare un minimo di spesa. Sono
preoccupata per tutti gli aspetti sopra elencati, non solo perché
pure io – pur non essere da meno – sono partita con una valigia
alta quanto me e uno zaino che pare la custodia di un violoncello,
tant’è che in stazione mi hanno scambiata per una musicista, ma
perché come ogni anno le sorprese al Lido sono dietro la prima
fermata di Vaporetto. Sperando di riuscire a scendere da questo
treno (sì, vi scrivo dal treno e sì, non vi offendete, è perché non
ho una ceppa da fare e devo pur passare il tempo) visto che appena
metto lo zaino mi ribalto come una tartaruga sul dorso, da domani
vi racconteremo un po’ di novità legate al nostro arrivo. Vi
anticipo qualcosa: quest’anno per entrare in casa non abbiamo una
chiave. Che tu dici, va bene, ci sta. Siamo quasi nel 2017, che voi
che sia, ce stanno le porte con le schede, ce stanno le app che
aprono le serrature. Ma magari. Quest’anno, per aprire, abbiamo la
sceneggiatura del Codice da Vinci. E con Vinci si
intende ovviamente la collega Marilena (Vinci),
che avrà il compito di aiutarci a risolvere la situazione svelando
l’arcano. Nel senso che sparse per il Lido abbiamo le istruzioni su
come arrivare al criptex per decifrare con un codice la
porta de casa. Tipo caccia al tesoro, scendiamo dal Vaporetto e ci
dividiamo, gli indizi sono ovunque, dal cartello di via Dandolo
all’ex buca della Darsena. E noi scaveremo per ricostruire pezzi di
un disegno più grande, che ci permetteranno finalmente di trovare
un bossolo, digitare il codice a 247 cifre e dire la parola
d’ordine, per poter mettere il culo su un divano e poi finalmente
sistemare la valigia. Ci hanno anche detto che dobbiamo stare
attenti, perché leggendo al contrario le istruzioni abbiamo in
anteprima la sceneggiatura del film di Malick, e
mentre la leggi scoppia una pioggia torrenziale accompagnata da una
tempesta di zanzare, pronte a darti il benvenuto, come solo il Lido
sa fare. Temo molti di noi ci lasceranno sul campo, altri andranno
dispersi e ce li ricorderemo così, mentre vagano tra via Sandro
Gallo e i corridoi dell’Excelsior (incontreranno finalmente quelli
che dagli anni scorsi vagano per trovare i cessi dell’hotel, ma
solo Ang ne conosce l’ubicazione) per poi lasciarsi morire stremati
sulla sabbia davanti al red carpet. Probabilmente qualche giovane
autore ci farà un film, che porterà alla Mostra l’anno prossimo. E
probabilmente, visto quanto ci metteremo per entrare in casa, a
usare la sceneggiatura sarà Lav Diaz.
Nell’Argentina
militarizzata d’inizio anni ’80 Arquimedes, ex agente dei servizi
segreti e all’apparenza irreprensibile patriarca della famiglia
Puccio, porta avanti in gran segreto una redditizia attività di
sequestri di persona su commissione che coinvolgono giovani
facoltosi, uccidendo spietatamente gli ostaggi in seguito la
riscossione del riscatto. Appoggiato informalmente dal governo
dittatoriale e sostenuto dall’intera famiglia, Arquimedes opera con
il coinvolgimento del figlio maggiore Alejandro, giovane
promettente rugbista ben presto attanagliato da pericolosi rimorsi
di coscienza.
In questo
senso, Il cittadino illustre diventa una
riflessione mai scontata e lungimirante sul rapporto tra uomo e
produzione artistica, e sull’utilizzo della realtà e della finzione
come strumenti per dare vita alla propria opera (la scrittura, in
questo caso).
